Archivo del blog

domingo, 2 de agosto de 2015

Aún estoy llegando



Thich Nhat Hanh

No digáis que partiré mañana,
pues aún estoy llegando.
Mirad profundamente;
estoy llegando a cada instante,
para ser brote de primavera en una rama,
para ser pajarillo de alas aún frágiles,
que aprendo a cantar en mi nuevo nido,
para ser mariposa en el corazón de una flor,
para ser joya oculta en una piedra. Aún estoy llegando
para reír y para llorar,
para temer y para esperar. El ritmo de mi corazón
es el nacimiento y la muerte
de todo lo que vive. Soy un insecto
que se metamorfosea
en la superficie del río. Y soy el pájaro
que se precipita para tragarlo. Soy una rana
que nada feliz
en las aguas claras del estanque. Y soy la serpiente acuática
que sigilosamente
se alimenta de la rana. Soy el niño de Uganda,
todo piel y huesos,
mis piernas tan delgadas
como cañas de bambú. Y soy el comerciante de armas
que vende armas letales a Uganda. Soy la niña de doce años,
refugiada en una pequeña embarcación,
que se arroja al océano
tras haber sido violada por un pirata. Y soy el pirata,
cuyo corazón es aún incapaz
de ver y de amar. Soy un miembro delPolitburó
con todo el poder en mis manos. Y soy el hombre que ha pagado
su “deuda de sangre” a mi pueblo
muriendo lentamente
en un campo de concentración. Mi alegría es como la primavera,
tan cálida que hace florecer
las flores de la Tierra entera… Mi dolor es como un río de lágrimas,
tan vasto que llena
los cuatro océanos. Llamadme por mis verdaderos nombres,
os lo ruego
para poder despertar
y que la puerta de mi corazón
pueda quedar abierta,
la puerta de la compasión.

sábado, 1 de agosto de 2015

Llámame



Llámame para decirme que has perdido la llave
para preguntarme si recuerdo donde está aquel estúpido recibo.

Llámame una madrugada para que busque una farmacia de guardia,
quizás un domingo cuando todos creen descansar.

Llámame para partirme la monótona tarde en un antes y un después.

Llámame cabrón por no querer que te hundas conmigo.

Llámame para volver a ver tu número en la pantalla como un rayo de sol.

Llámame para que te acompañe donde no encuentres a nadie que lo haga.

Llámame cuando se hayan acabado las risas, y las sustancias y los cuerpos den un incómodo calor.

Llámame con la excusa opuesta al deseo

Llámame sin que se note la necesidad.

Llámame diciendo que era una confusión

Llámame para que te recoja donde perdiste el último zapato de cristal.

Llámame con la furia de un llanto sin madre

Llámame con el saldo de los buenos momentos

Llámame amor aunque pronuncies otro nombre
aunque no cuentes nada nuevo
aunque conteste otra decepción.




Juan Leyva

Instrucciones para curar un corazón agrietado



Cuando una se tiene que sujetar de nuevo las grietas del corazón con una mano, con la otra corta un limón por la mitad. Con las yemas de los dedos mojadas en zumo, pasándolas con suavidad por las hendiduras, limpia despacio la arena que se ha quedado en la piel prendida.

Luego, mientras con una mano se sujeta el corazón agrietado, recoge con la otra mano el canto del aire, la luz del sol, el calor y el frío, y teje, con las voces amadas entramando, un paño nuevo que aplicar sobre todos los paños anteriores, sobre cada gasa, cada venda, cada lienzo blanco y limpio que utilizó para tapar las grietas viejas.

Con el cemento de la fragilidad en los cimientos y el del dolor enredado en los rizos, sella los arañazos y las quemaduras. Con el canto en una mano y el corazón sujeto en la otra, una teje y sella sin parar, con calma, mojando el tejido en el limón cortado, limpiando, cimentando, entretejiendo el canto y la lluvia con la sangre y las raíces, hasta que, despacio, la alegría vuelve a restañar las grietas, cubre los arañazos, borra las quemaduras, hace brotar la sonrisa y una luz antigua pero fuerte vuelve a desplegarse en el fondo de los ojos.

Cuando todo esto ocurre, cuando una puede soltar un poco el corazón de nuevo, siente las cuatro patas firmes en el suelo. Coge el limón entre las manos, lo acerca a la nariz, lo huele. Observa el amarillo breve e intenso, saca la punta de la lengua hasta tocar el corte, se inunda la boca de luz y de verano. Después se frota las manos con el limón para que huelan a sol y a niño y a risas.

Y luego, con las cuatro patas en la tierra, con el corazón en las manos restañado hasta el siguiente galope de cuádrigas, una sabe que, esta noche, su fragilidad aullará a la luna azul. Que aunque sangren las grietas, tiene raíces y cimientos, y que, cuando sacude y levanta la cabeza, de los rizos se desprende el dolor y muere. Y que, mientras me sujeto las grietas del corazón con una mano, con la otra canto.


https://www.facebook.com/pon.sinmas/posts/936569556386667


I RISE by Maya Angelou










Y AÚN ASÍ, ME LEVANTO.

“Tú puedes escribirme en la historia
con tus amargas, torcidas mentiras,
puedes aventarme al fango
y aún así, como el polvo… me levanto.


¿Mi descaro te molesta?
¿Porqué estás ahí quieto, apesadumbrado?
Porque camino
como si fuera dueña de pozos petroleros
bombeando en la sala de mi casa…

Como lunas y como soles,
con la certeza de las mareas,
como las esperanzas brincando alto,
así… yo me levanto.

¿Me quieres ver destrozada?
cabeza agachada y ojos bajos,
hombros caídos como lágrimas,
debilitados por mi llanto desconsolado.

¿Mi arrogancia te ofende?
No lo tomes tan a pecho,
Porque yo río como si tuviera minas de oro
excavándose en el mismo patio de mi casa.

Puedes dispararme con tus palabras,
puedes herirme con tus ojos,
puedes matarme con tu odio,
y aún así, como el aire, me levanto.

¿Mi sensualidad te molesta?
¿Surge como una sorpresa
que yo baile como si tuviera diamantes
ahí, donde se encuentran mis muslos?

De las barracas de vergüenza de la historia
yo me levanto
desde el pasado enraizado en dolor
yo me levanto
soy un negro océano, amplio e inquieto,
manando
me extiendo, sobre la marea,
dejando atrás noches de temor, de terror,
me levanto,
a un amanecer maravillosamente claro,
me levanto,
brindando los regalos legados por mis ancestros.
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
Me levanto.
Me levanto.
Me levanto.”

Maya Angelou

martes, 2 de junio de 2015

La miseria no es apreciada por el miserable

-O sea que te arriesgaste a ser feliz, incluso sabiendo que después estarías triste.
-Sí.
-Y ahora...estás triste.
-Sí...
-Entonces...¿cuál es el problema?
-Estoy demasiado triste. Mire, a mí me gustaba la sensación de estar enamorado de ella, me gustaba. Pero ahora se ha ido y la echo de menos y es terrible. Y pensaba que no iba a ser tan malo y me pregunto, ¿por qué ser feliz alguna vez si después te vas a sentir así? No vale la pena, no valía la pena.
-Oh chico, "la miseria no es apreciada por el miserable".
-¿Qué?
-Bueno, no estoy muy seguro de como te llamas pero eres el clásico idiota de libro. ¿Crees que pasar el tiempo con ella, besándola, pasándotelo bien con ella...crees que eso fue todo? ¿Que eso era el amor?
-Sí...
-Esto es amor, la has perdido. Ella se ha ido, tu te quieres morir, eres...tan afortunado. Eres como un poema andante. ¿Preferirías tener algún tipo de fantasía? ¿Una especie de...de viaje a Disneyland? ¿Es eso lo que quieres? No lo ves, esta es la parte buena. Es lo que has estado buscando todo el tiempo. Ahora finalmente lo tienes en tu mano, la dulce pepita del amor. Dulce, triste amor y lo quieres echar al traste. Lo has entendido todo mal.
-Pensaba que esta era la parte mala.
-¡No! La parte mala es cuando la olvidas, cuando ya no te importa. Cuando no te importa nada. La parte mala vendrá, así que disfruta del dolor mientras puedas, por Dios Santo...coge la mierda de perro, por favor, ¿serías tan amable de coger la mierda que acaba de cagar mi perro? Gracias por recogerla, suertudo hijo de puta. No me han roto el corazón desde que Marilyn me dejó, desde que tenía...tenía 35 años. Cómo me gustaría tener esa sensación de nuevo. ¿Sabes? No estoy muy seguro de cómo te llamas, pero, puede que seas la persona abandonada más aburrida que he conocido jamás. No te ofendas, dame el perro. No te hundas.

viernes, 22 de mayo de 2015

Sueños sin final feliz

En todos mis sueños el mismo guión: te perdías, te buscaba desesperada y siempre terminaba encontrándote.
Te cogía entre mis brazos y despertaba.
Yo era la heroína de mis propios sueños. 

Anoche te perdiste de nuevo.
Y te encontré de noche, deambulando torpemente entre las cenizas de la chimenea de una casa antigua que no reconozco.
Cuando te tenía frente a mi, sujeta entre mis manos,
me di cuenta que tu cuerpecito era muy pequeño, casi diminuto.
Tenías manchas de sangre pegadas en tu pelo,
seguí su rastro con la mirada hasta encontrarme con tu cabecita girada a un lado, con el cuello retorcido.
Parecías un peluche roto.
En ese mismo instante desperté y tristemente entendí que ya no habrán más sueños con finales felices.

Y despierta, seguí llorándote. 

Eso a quién le importa

Frecuentemente me preguntan que cuántos años tengo...
¡Qué importa éso! Tengo la edad que quiero y siento.
La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.
Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido.
Tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la convicción de mis deseos.
¡Qué importa cuántos años tengo! No quiero pensar en ello.
Unos dicen que ya soy viejo y otros que estoy en el apogeo.
Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte. Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos, rectificar caminos y atesorar éxitos.
Ahora no tienen porqué decir: Eres muy joven... no lo lograrás. Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma, pero con el interés de seguir creciendo.
Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos, y las ilusiones se convierten en esperanza.
Tengo los años en que el amor, a veces es una loca llamarada, ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada. Y otras un remanso de paz, como el atardecer en la playa.
¿Qué cuántos años tengo? No necesito con un número marcar, pues mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por el camino derramé al ver mis ilusiones rotas...
Valen mucho más que eso.
¡Qué importa si cumplo veinte, cuarenta, o sesenta! Lo que importa es la edad que siento.
Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos. Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo la experiencia adquirida y la fuerza de mis anhelos.
¿Qué cuantos años tengo? ¡Eso a quién le importa! Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y siento.

 Saramago